O tempo passa, a apatia não

   E eu sinto como
 se eu não fosse dormir
 nunca mais
 acordar

  E eu sinto
 que eu poderia sentir
 alguma coisa
 qualquer coisa
 nada
eu sinto

 Eu não sinto
 Eu sentiria
 Se pudesse
 

Sobre a tristeza

   Não se engane. Ela também é um vício.

...

Anda foda de pegar no sono. Colo a cara no travesseiro mas é em mim que eu afundo. O silêncio é mesmo um abismo sem fim, e no fim, é ai que eu tropeço.

Eu me lembro de quando eu perdi a cabeça

 É como se as pessoas vivessem imersas em um grande pedaço de merda, cercadas por moscas e podridão o tempo todo. Eu as vejo nadando, se lambuzando e engolindo merda. Cospindo, vomitando e engolindo de volta. Ninguém entende quando eu digo o quanto tô bem socada dentro de casa e distante de tudo. Nego acha que você tá assim por falta de opção, que te faz caridade quando insiste pra você sair e se meter no meio de um bando de gente que nem sequer te quer bem. Viver rolando na merda sem enlouquecer é que é foda.

.

Queria saber quantos vazios, quantas palavras duras e quantas ausências cabem em cada uma dessas luzes que nunca se apagam.

 Eu tento escrever sobre vazio, sobre o céu constantemente escuro, sobre as luzes que nunca se apagam, sobre o cansaço, sobre a perda de tempo, o excesso de tempo, a falta de tempo, sobre a dúvida, sobre a inquietação, sobre o mundo me engolindo, sobre essa paisagem cinza, morta, vazia, suja e cheia de merda, sobre as pessoas com suas cabeças explodindo do lado de fora das minhas paredes, sobre como eu me sinto constantemente perdida, encurralada, incerta e assustada, sobre como eu queria escrever e não consigo, sobre isso, sobre aquilo, sobre você... 
 Mas não dá. A única coisa que eu sinto é vontade de vomitar.

Em outra madrugada qualquer

 O homem mascarado aparece nesses dias de chuva inquieta e se convida a entrar. E atravessa a porta da realidade tocando suas canções oníricas frias, trazendo junto de si o vento tão mentiroso. Ele dança com a morte e recita seus poemas favoritos. E corta cabeças, e corta gargantas, e faz sangue jorrar e escarra dúvidas em mim. Como fugir do homem mascarado se ele sempre sabe onde estou? Como vencer o homem mascarado se seus dedos finos e frios estão sempre percorrendo a minha insegurança?

 Sem deixar cair a máscara, me pega pelas mãos e me  faz dançar sua valsa acinzentada. Ele sorri de lá do fundo de sua alma vazia como se tivesse motivos para tal e me guia rumo a uma incerteza quase infantil. E então ele se vai pela manhã, deixando um rastro de sonho no ar.